Yo Pregunto

¿Qué hacer con el intento fallido,
de escapar de éste perturbado desvarío,
cimentado sobre los recuerdos muertos?

¿Qué hago con la visión,
clara y profunda,
de cada uno
de los más insignificantes detalles?

¿Dónde escondo al ego humillado,
al suspiro condenado,
al beso tibio desgastado en fantasía?

Dime, dime que hago…

Basas la teoría presuntuosa,
en una indiferencia
que me sabe pobremente actuada.

Y observo de lejos, embelesada,
la obsesión pasiva,
producto de una curiosa coincidencia,
ahora casi olvidada.